- Hé ! lancé-je au roi de l'andouillette panée, remonte à bord, nous avons du monde !

Gradube mate, pige.

Ce bref moment de distraction permet à notre zigus de tester sa pointe de vitesse et de courir en direction de la guinde survenante. Le Gros va pour l'allumer, mais je lui hurle de n'en rien faire.

Pesteux, péteux, meurtri, il réintègre la caisse tandis que Jérémie prend ses aises au volant.

- Programme ? demande celui-ci avec un flegme plus britannique que sénégalais.

- Je le laisse à ton inspiration, réponds-je, quasiment au bord de l'évanouissement, tant est intense ma souffrance.

Mon gentil Noirpiot acquiesce et accélère. Il moule l'asphalte pour prendre à travers la pelouse. Son sang-froid est confondant. Tu dirais qu'il pilote un engin spatial pour Mars.

Accagnardé dans la tire, je m'efforce de mater par la vitre arrière.

Tu sais quoi ? J'en méduse comme le radeau ! La Chevrolet, loin de nous courser, vient de stopper. Mais, que se passe-t-il ? Une espèce de trappe se soulève au milieu de son capot. Un tube sort de l'ouverture ! Qu'est-ce à dire ? Il nous la joue James Bond ou bien ? Cependant pas d'erreur, j'ai beau me pincer la peau du zob, la réalité est là : c'est bien un lance-roquettes !

- Donne un coup de volant ! crié-je à m'en craquer les cerceaux et à m'en entortiller les cordes vocales autour des bronches.

Mister Blanc obtempère.

Mais pas suffisamment vite. Une formidable secousse ébranle notre véhicule, le disloque.

Je me sens happé par l'atmosphère. Nous partons en quenouille, mes potes, l'évanoui et moi.

Huile et ferraille ? Fragances de soudure oxhydrique et de brûlé aussi.

La douleur émanant de ma main perforée se fond dans une apothéose de souffrances. Moi qui aime tant déconner, je déconnecte !

Comment te relater ces instants limites, au cours desquels tu n'es plus rien, sans toutefois cesser d'exister ? C'est comme du mauvais sommeil d'homme exténué et vaincu.

Je perçois des gémissements. J'entends des sonneries... Cela ressemble au déferlement sonore d'un carillon Westminster.

Suis jeté à même le plancher d'un véhicule. Perception d'un autre corps contre le mien. Celui d'un ruminant ? Une respiration « encombrée », suffocante.

On roule. Une sirène glapisseuse. Les flics ? Il semblerait ! Mais le bruit est tellement proche que c'est la tire où je gis qui doit l'émettre.

Perte de lucidité. Et puis une sorte de brume paradisiaque au cœur de laquelle se forme le radieux visage d'une merveilleuse petite fille.

Il n'y a pas grand-chose à retenir du néant. C'est confus, incertain. Mieux vaut s'y abandonner totalement, sans espoir de retour.

***

Les gens couchés sur le dos s'éveillent en regardant le plafond. Celui que j'aperçois est en teck clair, pimpant. Des choses floues sinuent dans le vernis. Me faut un brin de moment pour comprendre qu'il s'agit d'un miroitement d'eau reflété par la surface brillante.

Quelqu'un respire avec difficulté, non loin de moi. Allons, mon San-A., du cran ; puise dans tes réserves, produis un nouvel effort, l'existence en est friande.

Bandant ma volonté et mes muscles (en attendant mieux), je décris un quart de volte, ce qui me permet de tout piger.

Me trouve dans la luxueuse cabine d'un bateau. N'y suis point seul : Alexandre-Benoît Bérurier est affalé au sol, le groin dans la moquette, les membres pareils à ceux d'une grenouille ou d'un défenestré, c'est-à-dire en zigzag. Ses harnais sont déchiquetés et l'on voit son formidable cul velu, dont la fesse droite est ouverte kif un potiron à l'étalage d'un marchand de primeurs.

Parce qu'il saigne d'abondance, un méticuleux a étalé une grande serviette de bain sous sa panse porcine. Il est dans le sirop, comme je l'étais naguère, mais respire grassement en floconnant du tarbouif.

De mon brave Jérémie, rien !

Le barlu navigue. Une légère houle le dodeline, juste assez pour filer la gerbance à une petite nature.

Nonobstant la présence du Mammouth, la cabine sent bon le bois neuf et le spray à la lavande des Alpes.

Malgré deux lits disposés en équerre, nous avons été flanqués sur le tapis. L'on a enveloppé ma sinistre transpercée d'un linge.

Je tente de réfléchir, de me rappeler les ultimes épisodes de l'aventure. La grosse Chevrolet noire et son canon gadget. L'explosion de notre véhicule. Le schwartz consécutant. La sirène policière...

- Tu m'entends, Gros ? demandé-je.

Il continue de vageindre. Out en plein !

Au prix d'un gros effort, je parviens à me dresser et m'approche du hublot.

La mer est bleu drapeau, le soleil déjà haut dans le ciel. Nous sommes sur tribord. Très loin, vers l'est, je distingue des îles qui doivent appartenir aux Bahamas, donc nous naviguons cap au nord ; vers quelle destination ? A suivre...

Avisant une petite porte, je m'y dirige. Elle donne sur une minuscule salle de bains, « agrandie » par des miroirs.

Sainte Félicie, tu verrais ma gueule ! On dirait que je viens de passer par la broyeuse d'un évier. J'ai rencontré pas mal de boxeurs déchus au cours de mon existence vagabonde, des qu'avaient livré « le combat de trop » et dont le portrait rappelait un Picasso de l'époque bleue. Eh bien, c'étaient des Adonis comparés à mégnace ! J'ai des lésions partout ! Le pif éclaté, la bouche ravagée, la paluche gauche grosse comme une tortue de mer !

Ah ! il est frais le papa d'Antoinette !

Saisissant un linge de toilette, je bassine ma triste frime à l'eau froide. De quoi hurler tel un damné de l'Enfer de Dante. Joins à cela que mes fringues lacérées pendouillent kif les feuilles d'un épi de maïs trop mûr. Style la mère Joséphine Baker venant chanter J'ai deux amours à Pantruche, en l'an de grâce 1925.

Tout en aspergeant ma frite sinistrée, je songe à Mister White. Que lui est-il arrivé, à ce tendre compagnon ? A-t-il laissé sa vie dans l'explosion de la tire canonnée ? Je sucre d'y penser, mon rythme cardiaque s'affole. Une colère violente comme le simoun me titube les montants !

L'idée d'embrasser une profession pareille, bordel ! Dire que j'aurais pu devenir un véritable aventurier en faisant instit dans une banlieue chaude, ou astrophysicien à l'observatoire de Pont-de-Chéruy !

Allons, au lieu de déplorer ta vocation, penche-toi sur plus infortuné, camarade.

De mon mieux, je porte assistance à l'Entamé. Les secours sont sommaires lorsque tu disposes seulement de flotte et de serviettes.

Pendant que je m'escrime sur son plantureux fessier, sa voix pleine de pommes de terre chaudes murmure :

- Les couilles ont reçu ?

- Par miracle, non !

- Alors, faut que je remercille la p'tite Sœur Thérèse.

- C'est à ce modèle de pureté que tu dois la conservation de tes bijoux de famille ?

- Si c'est pas à ell', é transmettrera ! fait cet être habité par la foi.

Sur ces pieuses paroles, la lourde s'ouvre.

Mamma mia !

Ils sont trois à pénétrer de biais : Jérémie et deux balèzes qui le soutienent. C'est, à première vue, le moins fringant de notre trio. Si j'en crois mon expérience, ce n'est pas la roquette qui l'a arrangé de la sorte ; je reconnais l'œuvre de coups-de-poing américains. Démolition soignée, consécutive à un interrogatoire « poussé ». Il a sa frimousse d'ébène hachée hamburger, le limier.

Tu parles d'une séance récréative, Olive ! Ceux qui l'ont entrepris ont réussi leur maîtrise de passeurs à tobacco ! Son généreux faciès a été méthodiquement pilonné par l'instrument. Sa tronche ressemble à une toile d'araignée dont chaque fil serait une plaie.

Ses tortionnaires (je suppose) le lâchent au côté du Mastard. Blanc tombe raide comme une clé à molette. Puis les deux gonzemen se concertent du regard et s'entre-acquiescent ¹¹.

Ces chérubins troquent leur cheval aveugle contre un borgne. Me saisissant par les ailes, ils m'entraînent hors de la cabine, dont la lourde se ferme extérieurement par un superbe verrou de laiton.

Une brève coursive me donne à penser que le bateau n'est pas très grand. Il s'agit d'un chouette yacht de plaisance avec lequel son proprio n'affronte sûrement pas le cap Horn.

Allez, go !